Любовь

Какая-то загадка всё же есть...
Которая до сели не доступна...
Как возникает ночь, иль скажем день...
И первые лучи, как дарит утро...

Куда народу бедному податься...
В стране жулья, воров и дураков...
Какому цвету знамени отдаться...
Ответ скажу мне точно не знаком...

Я не приемлю дерзкого притворства...
И сказки все твои для дураков...
Душе и сердцу от обмана больно...
От непомерных тяжких всех оков...

Как в жизни этой мне не потеряться...
Где применение правильно найти...
Как преданным своей мечте остаться...
И не сойти и не слететь с пути...

Поэзии волшебный Мир красивый...
Сразил и покорил навек меня...
Я пред стихией этою бессильный...
Сопротивляться ей уже нельзя...

Призвание есть такое, как поэт...
И — это не хухры-мухры вам слово...
Дарить его задача людям свет...
Чтоб общество внутри было здорово...

Люблю свой домик милый, чудный...
Где куст ракиты у окна...
Он не большой, зато уютный...
Душевный Рай, он для меня...

Душа во мне моя поёт...
Душа прекрасная живая...
Она ключом целебным бьёт...
Нежно аккордами играя...

Мочи своих, чужие чтоб боялись...
Нам власть урок, так свой преподаёт...
Они все напрочь сволочи зажрались...
Так мило власть с народом сводит счёт...

Мне говорят, ты не нормальный...
Да, нет нормальный я вполне...
На вид скажу обычный парень...
Почти такой же, как и все...